Der Fall der falschen Identitat

In einem unscheinbaren Gebaude auf der Lower East Side der Stadt, in einem rauchgefullten Buro im zweiten Stock, sa Bo Hart; Auf einer Cohiba-Zigarre, kubanisch naturlich, die einzigen Blatter, die er sich die Lippen schmucken lassen wurde. Sein Schreibtisch war ubersat mit einer Woche Post, die er in einer Ecke gestapelt hatte. Das einzige Licht im Raum, das von einer grun schattierten Tiffany-La...