L'Esquinte

L'homme parvint a varengeville. A chaque pas, d'un baton, il soulevait plus haut sa hanche gauche qui entrainait une jambe raide dans un mouvement circulaire. A quelques metres du portillon de bois, il s'arreta, retira son couvre-chef qu'une pluie fine avait emperle et le secoua. Horrifiee, la mere Pochon mit une main sur sa bouche pour etouffer son cri : Ooooh! Nom de Dious ! Ce ti don possible...