Toutes nos disparitions

Je lance un regard en direction du salon. Serena, ma sœur de onze ans, somnole sur le divan rose pâle. Elle s’est endormie en espérant le retour de notre mère, partie en trombe sur sa mobylette tremper son chagrin dans une soupe tonkinoise et ses olives dans une chaudière de dry martini. Le vendredi, c’est sa soirée de recharge mentale parce que des enfants, ça suce l’énergie, ça gruge, ça use. Je...