El cortejo de las moscas

Vamos a salir al campo a desenterrar esa cajita de recuerdos. La que se empeña en confirmarnos que, todo lo que ha pasado, no pudo ser de otra manera. Vamos a esperar que se consuma la leñera, y de pura inanición se duerma el fuego. Nunca ha sido tan urgente derramarse en un silencio, como lluvia en los veranos de la playa de Portstewart. Con el cenicero lleno, los bolígrafos vacíos, un acorde mal...