Lame
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La mort frôlée fait bondir les papillons. Le souffle qui ne tient qu''à une lame devient alors éveil.je pourrais tout aussi bien disparaître ourevivre mais je suis là en pyjama d''étoiles jouantde la flûte basse dans l''aigu d''une école traversière...nous sommes des morceaux de rêvequi ont heurté le sol depuis le lointainnous mimons l''humainnous mimons l''arbrepour l''enfant solitaire...
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La mort frôlée fait bondir les papillons. Le souffle qui ne tient qu''à une lame devient alors éveil.je pourrais tout aussi bien disparaître ourevivre mais je suis là en pyjama d''étoiles jouantde la flûte basse dans l''aigu d''une école traversière...nous sommes des morceaux de rêvequi ont heurté le sol depuis le lointainnous mimons l''humainnous mimons l''arbrepour l''enfant solitaire...
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